Poeta de hoy en Buenos Aires, Argentina

Carina Paz

Pasajeros del polvo

Cuando la vida no es más que un vidrioso cielo,

un diamante impenetrable de locura

y los días golpean sobre los rostros con sus plumas de hielo

e invaden con su arrogancia los silencios.

Cuando de nada sirve la cautela para atravesar el laberinto

ni mudar los miedos a otras horas

pues ya no alcanza con someter el vuelo para establecer

[ otro comienzo.

En cada paso resurge entonces la mano que vuelve a trazar

[ la misma trayectoria

regresándonos al punto de partida donde todo vuelve

[ a ser noche,

oscura y apremiante lejanía.

Me pregunto si aún sabremos quiénes somos cuando ya

nadie nos reconozca,

si habremos acumulado suficiente soledad para esculpir

[ nuestros nombres

en los inconsistentes rostros de la niebla

o si acaso será preciso acorralar el eco de las últimas voces

para recordar cómo nombran las piedras a sus muertos.

Quizás alcance con sobrevivir a los cristales rotos,

esos pequeños fragmentos memoriosos

que todavía lloran al son de campanas herrumbradas en

[ una trampa del tiempo

y que alguien arroja de tanto en tanto ocultos bajo

[ relámpagos de fuego

sólo por vernos agonizar entre destellos y fulgores,

con la sádica ironía de no dejarnos morir del todo.

Quizás hagan falta testigos, pájaros blancos que

[ atestigüen por la perseverancia en este vuelo

una vez más, hasta tan lejos,

hasta la frontera de un sueño o los límites de un ala.

Sospecho que nunca será ella quien intente salvar nuestro

[ acantilado,

ese abismo interior, esa condena que se anuncia entre

[ jadeos cuando da a la luz la sentencia final

de sabernos apenas una sombra debajo de los pies.

Entonces sólo quedamos nosotros a solas con un espejo

[ roto y una pregunta sin formular.

Sin embargo alguien nos confirma que la vida nunca será

[más que eso:

una esfinge de agua inmóvil a la espera del fuego.